Es war ein Gebot der Klugheit gewesen, sich zu verbünden, sie hätten sich sonst bekämpft, vielleicht über jedes vernünftige Maß hinaus. Jetzt waren sie am Ziel, der eine hatte es schon erreicht, der andere war nahe dran, sie hätten zufrieden sein können, aber Eichinger war nicht zufrieden - und wollte sich nicht einreden, er wäre es. Ihr alter Pakt - von manchem erahnt, doch keinem offiziell bekannt - hatte gehalten all die Jahre. In Hannover, am Rande eines Kongresses, in einer unfreundlich kahlen Hotelbar, hatten sie ihr Bündnis geschlossen und begossen, sehr feierlich, sehr ernst. Nichts unerreichbar für sie: Wenn sie nur miteinander und nicht gegeneinander voranschritten. Eichinger achtundzwanzig damals und Roller ein Jahr jünger: Was immer einer von ihnen anstrebe, der andere würde ihm nicht zum Konkurrenten werden. Dafür würde der eine die zugewachsene Macht für den anderen nützen, ihn bei der Eroberung einer gleichwertigen oder noch einflußreicheren Position unterstützten. Und so immer weiter. Bis ganz hinauf. Dort waren sie nun, und Eichinger konnte es wie auch immer drehen und wenden, zufrieden war er nicht. Heimlich hatte er stets damit gerechnet, Roller eines Tages abzuhängen, allein davonzuziehen. An der eigenen Überlegenheit hatte er nie gezweifelt, sie hatte sich - ein bitteres Eingeständnis - nicht durchgesetzt.